Escribo en esta mesa,
a la que tantas veces se sentaron
rodeada de mis plantas,
Y en el aire, el aroma del verano.
Se mueve mi mano en el papel,
y sólo son más palabras
pero en mi escritura
surge la esencia de mi alma.
A veces la compañía,
se vuelve tan solitaria,
cuando mis ansias de recuerdos
dibujan esta orfandad extraña.
Es imposible no extrañarlos,
son mi historia,mi origen,
la piedra sobre la que edifiqué,
mi presente y mi legado.
La despedida suele ser muy cruel,
Aunque el tiempo se apiade,
Es tarde de Domingo,
Recién lo he recordado...
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