serrat y sabina fragmento de" Esos locos bajitos"

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serrat y sabina apertura del recital

serrat y sabina , la orquesta del titanic

intro y 19 días y 500 noches

serrat sabina, introduccion y "Algo personal"

serrat y sabina apertura del recital

Blog dedicado a criadores, mascoteros y médicos veterinarios que honren la vida de los animales , como ellos honran la nuestra con su compañia. https://www.facebook.com/ClaudiaMSebio?sk=wall

Desde mi libertad. Ana Belén

Gracias.

No nos maltraten, y no se les maltratará. Respeten, y se les respetará. Al acero responde el acero, y la amistad a la amistad.

José Marti

Para todas las penas, la amistad es remedio seguro.

José Marti

Decir amistad es decir entendimiento cabal, confianza rápida y larga memoria; es decir, fidelidad.

Gabriela Mistral

Con estas tres frases , no propias ,pero que expresan lo que sentí en estos días quiero decirles que verdaderamente, si algún tesoro se puede conservar en esta vida, es el que encontré en la gente, que muy cercana y querida algunos casos, o aquellos con los que apenas cruzamos palabras o momentos virtuales.   Me demostraron  afecto, apoyo y confianza y me hicieron ver que realmente soy muy rica, de la mayor riqueza que se puede poseer: el afecto de seres humanos maravillosos.  

Todo es por algo, y los caminos a recorrer a veces son extraños y sinuosos, pero creo que son sabios, y a veces tienen que ocurrir determinadas situaciones penosas , para que otras resplandezcan con nitidez y se nos manifiesten , permitiendonos ver lo que realmente es un tesoro, y no porque antes nos estuviera vedado, sino porque a lo mejor ,no estabamos dándole la exacta  dimensión que tenían. 

Hoy siento que estoy reconciliandome con mi esencia de una manera maravillosa, rodeada de cariño. 

Podría extenderme y poner muchisimas palabras, pero prefiero resumirlo en unas pocas y desde el corazón: Le agradezco profundamente a la vida la calidad de amigos que tengo, y a cada uno de ellos, que me permitan cada día tratar de ser un poquito mejor y mas digna de su amistad. 

Ana Belén - 'Desde mi libertad' (directo TV)

Mercedes Sosa - Como la Cigarra (Live)

Cantando al sol como la cigarra, despues de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente que vuelve de la guerra....

Canción infantil para despertar a una paloma morena de tres primaveras. ...

Máscaras . Ernesto Sábato

Persona quiere decir máscara y cada uno de nosotros tiene muchas.


¿Hay realmente una verdadera que pueda expresar la compleja, ambigua y contradictoria condición humana?.






Siempre es terrible ver a un hombre que se cree absoluta y seguramente solo, pues hay en él algo trágico, quizás hasta sagrado y, a la vez, horrendo y vergonzoso.






Siempre llevamos una máscara, que nunca es la misma, sino, cambia para cada uno de los lugares que tenemos asignados en la vida: la del profesor, la del amante, la del intelectual, la del héroe, la del hermano cariñoso.






Pero ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie nos observa, nos controla,


nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca?.






Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está, entonces, frente a la Divinidad o, por lo menos, ante su propia e implacable conciencia.






¡Cuántas lágrimas hay detrás de la máscara!






¡Cuánto más podría el hombre llegar al encuentro con el otro hombre si nos acercáramos los unos a los otros como necesitados que somos, en lugar de figurarnos fuertes!.






Si dejáramos de mostrarnos autosuficientes y nos atreviéramos a reconocer la gran necesidad del otro que tenemos para seguir viviendo, como muertos de sed que somos en verdad ¡cuánto mal podría ser evitado!.


Ernesto Sabato
24 de Junio de 1911- 30 de Abril de 2011

II. Los rostros invisibles (parte XX)

Pasaron varios días, hasta que Martín, desesperado, marcó el número de la boutique ; pero cuando oyó la voz de Wanda no tuvo valor para contestar y colgó. Esperó tres días y volvió a llamar. Era ella.


-- ¿Por qué te extrañás? --respondió Alejandra--. Habíamos quedado, me parece, en no vernos más.


Hubo una confusa conversación, frases un poco incomprensibles de Martín, hasta que Alejandra le prometió ir al bar de Charcas y Esmeralda. Pero no fue.


Después de más de una hora de espera, Martín decidió ir hasta el taller.


La puerta de la boutique estaba entreabierta y, desde la oscuridad, a la luz de una lámpara baja, vio sentado y solitario a Quique, de perfil. No había nadie en la sala y Quique estaba encorvado, mirando hacia el suelo, como concentrado en alguna meditación. Martín permaneció sin saber qué actitud tomar. Era evidente que ni Wanda ni Alejandra estaban en la otra sala, porque se oirían conversaciones y todo estaba en silencio. Pero también era evidente que estaban en la salita de pruebas que Wanda tenía en la parte trasera del departamento, arriba, a la que se llegaba por una escalerita; porque si no era inexplicable la presencia de Quique y la puerta abierta.


Pero no se decidía a entrar: algo se lo impedía en aquella actitud ensimismada y solitaria de Quique. Tal vez por la misma actitud agobiada, creyó notarlo como envejecido, con una profundidad de expresión que no le había notado antes. Sin saber bien por qué, de pronto sintió pena por aquel individuo solitario. Durante muchos años lo iba a recordar así, y trataría de comprender si aquella piedad, aquel ambiguo sentimiento de pena lo había sentido en aquel mismo momento o años después. Y recordó algo que le había dicho Bruno: que siempre es terrible ver a un hombre que se cree absolutamente solo, pues hay en él algo trágico, quizás hasta de sagrado, y a la vez de horrendo y vergonzoso. Siempre --decía-- llevamos una máscara, una máscara que nunca es la misma si no que cambia para cada uno de los papeles que tenemos asignados en la vida: la del profesor, la del amante, la del intelectual, la del marido engañado, la del héroe, la del hermano cariñoso. Pero, ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos controla, nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca? Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está entonces frente a la Divinidad, o por lo menos ante su propia e implacable conciencia. Y tal vez nadie perdone el ser sorprendido en esa última y esencial desnudez de su rostro, la más terrible y la más esencial de las desnudeces, porque muestra el alma sin defensa. Y tanto más terrible y vergonzosa en un comediante como Quique, de modo que (pensaba Martín) era lógico que despertara más compasión que un inocente, o un simple. Motivo por el cual, cuando por fin Martín se decidió a entrar, se retiró sigilosamente y volvió a avanzar golpeando sus tacos en el pasillo que llevaba hasta la boutique . Y entonces, con la rapidez de los comediantes, Quique adoptó ante Martín la máscara de la perversidad, del falso candor y de la curiosidad (¿qué podría tener aquel muchacho con Alejandra?). Y su sonrisa cínica barrió con el proyecto de piedad que se había insinuado en Martín.


Martín, que se sentía torpe delante de extraños, en presencia de Quique no sabía ni cómo sentarse, porque tenía la convicción de que él observaba todo y lo guardaba luego en su perversa memoria: quién sabe dónde y cómo se reirían más tarde con su aspecto y con sus sufrimientos. Los gestos teatrales de Quique, sus deliberadas cursilerías, su doblez, sus frases brillantes, todo contribuiría a que se sintiese como un bicho debajo de la lupa de un sabio irónicamente sádico.


-- ¿Sabés que me recordás a una de esas figuras del Greco? --le dijo, en cuanto lo vió.


Frase que, como era natural tratándose de Quique, podía ser interpretada como un elogio o como una grotesca instantánea. Era famoso por los presuntos elogios que escribía en sus crónicas, que en rigor eran retorcidas y envenenadas críticas: "jamás condesciende a emplear metáforas profundas", "en ningún momento cae en la tentación de ser distinguido", "no teme enfrentarse con el aburrimiento del espectador".


Arrinconado, callado, Martín, como en la anterior visita, se había sentado sobre el alto banco de dibujo y se encogía instintivamente, como en la guerra, para ofrecer el mínimo de superficie visible. Felizmente, Quique empezó a hablar de Alejandra.


-- Están en la piecita de prueba, con Wanda y con la condesa Téleki, née Iturrería, vulgo Marita.


Y mirándolo con cuidadosa intensidad, le dijo:


-- ¿Hace mucho que conocés a Alejandra?


-- Unos meses --respondió Martín, poniéndose rojo.


Quique se acercó con su silla y hablando en voz baja, dijo:


-- Te diré que yo ADORO a los Olmos. Empezando por el solo hecho de vivir en Barracas ya hay motivo suficiente para que la haute se muera de risa y para que mi prima Lala sufra del hígado y tenga ataques de histeria, cada vez que alguien descubre que entre nosotros y los Olmos hay un remoto parentesco. Porque, como me decía la vez pasada, furiosa: ¿Me querés decir quién, pero QUIÉN, vive en Barracas? Y yo, claro, la tranquilicé contestándole que allí no vive NADIE, fuera de unos cuatrocientos mil grasitas y otros tantos perros, gatos, canarios y gallinas. Y agregué que esa gente (los Olmos) nunca nos darían un disgusto demasiado visible, pues el viejo don Pancho vive en una silla de ruedas, no ve ni oye nada fuera de la Legión de Lavalle, y es muy difícil imaginar que un buen día salga a hacer visitas en el Barrio Norte o declaraciones en los diarios sobre Pocho; la vieja Escolástica, aunque loca, ya se murió; el tío Bebe, aunque loco, vive recluido, como se dice, en sus habitaciones y muy interesado en sus estudios de clarinete; la tía Teresa, aunque loca, también y felizmente ha muerto, y al fin de todo, pobre querida, siempre se la pasó en la iglesia y en los entierros, de modo que nunca tuvo tiempo para fastidiar a nadie en la parte honorable de la ciudad, ya que era devota de Santa Lucía y prácticamente no pasó nunca la colour line , ni siquiera para visitar a un párroco, para averiguar la marcha de la enfermedad de algún presbítero o la real situación del cáncer de un arzobispo. Quedaban (le dije a Lala) Fernando y Alejandra. ¡Otros dos locos!, gritó mi prima. Y Manucho, que estaba presente, meneando la cabeza y levantando los ojos al cielo, exclamó "como dicen en Phèdre. O, déplorable race! " La verdad es que Lala, salvo cuando se trata de los Olmos, es bastante tranquila. Porque para ella el mundo resulta de la lucha entre Opio y Monada. Monada sin acento: no confundir con la otra palabra filosófica.






Ejemplos:


-- ¡Qué opio de novela!


-- ¡Mirá, perdoname, pero lo que tengo que contarte es un opio!


-- La pintura de Clorindo es un opio.


-- Qué opio que ahora hay chusma hasta en la calle Santa Fe (a propósito de peronistas).






Ejemplos de Monada:


-- Qué monada el último cuento de Monique en La Nación .


-- Qué monada esa vista de Michèle Morgan.






-- El mundo se divide en Opio y Monada. La Lucha Eterna y nunca definida entre esas dos potencias dan todas las alternativas de la realidad. Cuando predomina Opio, es cosa de morirse: modas horrendas o cursis, novelas complicadas y teológicas, conferencias de Capdevila o Larreta en Amigos del Libro a las que uno se ve obligado a concurrir porque si no Albertito se ofende, gente que se muere de hambre y quiere Estatutos (cuando no se les da por gobernar), visitas que llegan a horas absurdas, parientes ricos que no mueren ("¡Qué opio Marcelo, que es eterno y con las héctareas que tiene!"). Cuando predomina Monada, las cosas se ponen divertidas (otra palabra del vocabulario básico de Lala) o por lo menos soportables, che: un muchacho que se le ha dado por escribir, pero al menos no ha dejado de jugar al polo ni se ha hecho amigo de gente con apellidos raros como Ferro o Cerrentani; una novela de Graham Greene que trata de espías o ruletas; un coronel que no se propone conquistar a las masas, un presidente de la república que es bien y va al hipódromo. Pero no siempre las cosas son tan nítidas, porque, como te digo, hay una lucha permanente entre las dos fuerzas, así que a veces la realidad es más rica y resulta que de pronto Larreta dijo un chiste (bajo la misteriosa presión de Monada) o, al revés, como Wanda, que es una monada de modista, pero cuando se le da por seguir las payasadas americanas, che, es un opio. Y, en fin, antes el mundo estaba bastante divertido pero en los últimos tiempos, con los peronistas, hay que reconocer que se ha vuelto casi totalmente Opio. Ésa es la filosofía de mi prima Lala. Como ves, una especie de cruza de Anaximandro con Schiaperelli y Porfirio Rubirosa. Burdísimo.


En ese momento se oyeron las voces de Wanda y la clienta que se acercaban. Aparecieron en la sala y detrás de ellas, un poco retardada, también entró Alejandra. Su cara no pareció demostrar sorpresa por la presencia de Martín, pero esa misma impasibilidad le revelaba a Martín, que tan bien la conocía, una gran irritación contenida. En aquel absurdo ambiente, contestando a su saludo con la misma cordialidad superficial con que podría saludar a un conocido cualquiera, sin tomarse el trabajo de apartarse un segundo para explicarle su inasistencia a la cita, con el aire de frivolidad que asumía delante de Wanda y de Quique, Alejandra parecía pertenecer a una raza que no hablaba el mismo lenguaje que Martín y que ni siquiera sería capaz de comprender a la otra Alejandra.


La clienta venía parloteando sin interrupción con Wanda sobre la necesidad impostergable de matar a Perón.


-- Habría que matar a toda la negrada --decía--. Ya las personas decentes no podemos ni andar por las calles.


Una serie de sentimientos confusos y contradictorios entristecieron a Martín aún más.


-- Yo les digo --prosiguió la mujer, después de besarse con Quique en la mejilla-- que se viene el comunismo. Pero yo lo tengo ya pensado: si se viene el comunismo, me voy a la estancia y se acabó.


Y mientras aceptaba distraídamente la presentación de Martín, Quique, por encima de su hombro la miraba con cara de regocijo a Alejandra, porque, como dijo después, "¿cómo nadie puede inventar una frase como ésa?"


Martín observaba a Alejandra luchando por hacerlo con una cara indiferente; pero su rostro, como independiente ya de su voluntad, iba adquiriendo los inevitables y siempre desagradables indicios del reproche, el sufrimiento y la interrogación.


-- ¿Sabés, Marita --le dijo Quique a la clienta--, que se ha comprobado que el tipo no se llama Perón si no Perone?


-- ¡Qué me decís! --comentó la mujer con enorme interés.


-- Ni más ni menos: el individuo se llama Perone.


Apenas se fue Marita, Quique desarrolló su teoría:


-- Si en este país vos te llamás Vignaux, aunque tu abuelo haya sido carnicero en Bayona o en Biarritz, sos bien. Pero si sobrellevás la desgracia de llamarte De Ruggiero, aunque tu viejo haya sido un profesor de filosofía en Nápoles, estás refundido, viejito: nunca dejarás de ser una especie de verdulero. Este asunto de los apellidos hay que estudiarlo con mucho cuidado --prosiguió, mientras Wanda y Alejandra empezaban a reírse--. Porque con la cosa de las cruzas y la emigración el país está expuesto a Grandes Peligros. Ahí tenés el caso de Muzzio Echandía. Un día María Luisa se vió obligada a decirle:


-- ¡Callate, vos, que ni con dos apellidos hacés uno solo!


-- Y tiene razón, qué diablos. Si al menos el segundo apellido hubiese sido Ibarguren o Álzaga. En fin, cualquier vasco de pro. Pero ahora el barro está hecho y como yo le dije un día a Juan Carlitos:


-- Te equivocaste de vasco, viejito. Acá, queridas, hay que andar con pies de plomo, porque donde menos se piensa salta la liebre. Y si no, miren lo que le pasó a Jeannette, que se peleó con el Negro y el Negro le mandó una carta. Y Jeannette, que ya tenía unas copas, se me vino encima en la Biela Fundida y me dijo:


-- ¡El hijo de puta! Porque vos sabrás (miró a los costados) que a mí me falla el cuarto apellido.


-- Sans blague --comenté.


Entonces me mostró el sobre, con el inicuo chiste del Negro, destinado, qué duda cabe, a los mucamos. La carta dirigida, en efecto, a Jeannette Álzaga Basavilbaso Álzaga ¡y caete de espaldas!... ¡Murature! ¿Te imaginás, Alejandra? Un gringo marinero que lo nombraron comandante de la Flota de Buenos Aires en la guerra contra la Confederación. Algo así como Mariscal del Ejército de San Marino. ¿Realizás? L'Amiraglio, cara mía! Comprendé ahora el drama de Jeannette. Es cierto que tiene un par de Álzaga. Pero si al menos fuera "Álzaga y". Pero no: un Basavilbaso y un Murature. Y si por lo menos uno de los dos fuera una avenida. Pero no: una calle de treinta centímetros de largo. ¡Burdísimo! Mi teoría es que si tenés un pellido grasa tenés que defenderte como gato panza arriba, che. Imaginate que soportás la desgracia de llamarte Pedro Mastronicola. Bueno, no, eso es demasiado, eso no tiene defensa, mismo en la clase media. Digamos que te llamas Pedro Marolda. ¿Qué podés hacer? Tenés que luchar a muerte y, sin embargo, ésa es otra de las bromas del asunto: con suma cautela. De la mesure avant toute chose! Porque no es cosa que por llamarte Marolda te precipités como un hambriento sobre un Uriburu. ¡Cómo podrías llamarte Pedro Marolda Uriburu? Todo un mundo te tomaría por un farsante, por un estafador profesional, por un déguisé . Tampoco podrías reemplazar al Uriburu con dos apellidos menores, como podrían ser Moyano y Navarro. Comprenderás que Pedro Marolda Moyano Navarro es una payasada, una especie de cordobés de corso. En esos casos es preferible elegir un solo apellido y no demasiado estruendoso: Pedro Marolda Moyano. Me dirán ustedes que no resulta tan importante. De acuerdo, pero al menos that works . Les diré que en caso de apuro, nada mejor que recurrir a las calles. En un tiempo, con el Grillo lo enloquecíamos a Sayús, que es un snob, diciéndole que le íbamos a presentar a Martita Olleros, a la Beba Posadas, a Titina Azcuénaga. Los subtes, les doy el dato, son un verdadero filón. Tomen, por ejemplo, la línea a Palermo, que no es de las mejores. Sin embargo funciona casi desde la salida: Chuchi Pellegrini (medio sospechoso, pero así y todo da cierto golpe, porque al fin el gringo fue presidente), Mecha Pueyrredón, Tota Agüero, Enriqueta Bulnes. ¿Realizan?




Sobre Héroes y Tumbas. Ernesto Sábato.

25/1271917 - 03/04/1979

MI PADRE






Rostro de asceta en que el dolor se advierte


Como el frío en el disco de la Luna,


Mirada en que al amor del bien se aduna


La firme voluntad del hombre fuerte.






Tuvo el alma más triste que la muerte


Sin que sufriera alteración alguna,


Ya al sentir el favor de la fortuna,


Ya los rigores de la adversa suerte.






Abrasado de férvido idealismo,


Despojada de sombras la conciencia,


Sordo del mundo a las confusas voces,






En la corriente azul del misticismo


Logró apagar, al fin de la existencia,


Su sed ardiente de inmortales goces.










Julián del Casal

Federico G. Lorca, Mario Benedetti y Antonio Machado

Dedicado a los miembros del Grupo " La sabiduría compensa cualquier riqueza ".

Vivir en Buenos Aires y la Voz de Buenos Aires.

hallelujah

Gloria a Dios. Feliz Navidad.

Lista de Reproducción " Hijo de la Luz y de la Sombra" Gran Rex. Buenos Aires 2010.

http://http://www.youtube.com/view_play_list?p=D6B8591FDC1FBD92

Especialmente en Abril.

1964. Jorge Luis Borges

Antonio Porchia - Voces

buenos aires.Jorge Luis Borges

9 de Noviembre de 1957/ 9 de Noviembre 2010

Quien ha visto vaciarse todo, casi sabe de qué se llena todo.

Saber morir cuesta la vida.
Del vivir conozco el vivir de nada, del morir, el morir de todo.
Sí, es entrando en todo como voy saliendo de todo.

Quien perdona todo ha debido perdonarse todo.



Antonio Porchia

Agua

La tarde se arremolina
densa, húmeda, atiborrada
de gotas tenues y apuradas.

Se deslizan por las baldosas,
el verdín las resiste,
el corazón las atrapa.

Y en el patio silencioso,
el tamborileo repiquetea
en un ritmo denodado.

Gotas traslúcidas y saladas,
gotas que son como sangre,
como río que al mar avanza.

Y un tenue rayo de sol,
destroza el aguacero
y traspasa raudo el cristal,

espejo hacia el cielo,
noche de mi día,
guerra de mi calma.

No apures tus pasos,madre,
no alces la voz,
no rompas el milagro,

hay un niño dormido,
no lo despiertes,
lo ves? sonríe y está soñando.


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De "Para las seis cuerdas" J. L. Borges

Y la ciudad ahora es como un plano

De mis humillaciones y fracasos;

Desde esta puerta he visto los ocasos

Y ante este mármol he aguardado en vano.

Aquí el incierto ayer y el hoy distinto

Me han deparado los comunes casos

De toda suerte humana, aquí mis pasos

Urden su incalculable laberinto.

Aquí la tarde cenicienta espera

El fruto que le debe la mañana;

Aquí mi sombra en la no menos vana

Sombra final se perderá, ligera.

No nos une el amor sino el espanto;

Será por eso que la quiero tanto.





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http://www.facebook.com/group.php?gid=149807221719611&ref=ts

Es caprichoso el azar?

http://tejiendoelmundo.wordpress.com/2010/01/16/el-hilo-rojo-del-destino-%C2%BFestamos-unidos-a-las-personas-que-conoceremos/

Hilo rojo? ...destino??? Azar ???.... capricho??? .... sea del color que sea, un hilo invisible nos une de una manera sutil , y entrelaza en el momento certero todos nuestros movimientos, alterando de uno u otro modo los del otro...como dijo John Lenon , " la vida es lo que te pasa cuando haces otros planes " pero por supuesto , y a pesar de todo, es la voluntad de cada uno la que impone cada movimiento en el tablero, que hará que los peones traten de cambiar al lugar del alfil ,en tanto que el rey hace su juego , hasta lograr la caída de la poderosa dama.


Imposible no imaginarse el Ajedrez Borgiano y ver el dedo de Dios moviendo en perfecta sincronía al jugador y este a la pieza y el rito se prolonga más allá de nuestra pequeña inconmensurable existencia.

Tenues lineas de energía (gráciles , ligeras y no obstante más veloces que la luz y más devastadoras que un rayo) , emergen de la mente y de los sentidos, y se disparan cual fecha del inestable Cupido hacia diestra y siniestra . Y en nuestro andar por simple y vulgar que parezca , yo se que cada movimiento, al mundo entero afecta. Que mi alma vibra en un tamborileo persistente y al mismo ritmo , sin percibirlo ni yo los que transitamos estos tiempos, estamos siendo parte de un todo y en cada uno hay una PORCION vital de esa TOTALIDAD .Por eso es esencial que todo lo que hagas lo hagas bién , porque nunca sabes que tanto esa pequeña gran acción esta modificando al UNIVERSO.

los recuerdos.wmv

En el día de la madre...

Mucho he escrito ya , en otras entradas sobre el día de la madre, esto en particular tiene ya mas de trece años... así me sentía en ese tiempo.


Despedida

Camino en un desierto de sombras
Y la luz que me ilumina no es real,
Es una tea ardiente en mi pecho dormido,
mis latidos acompañan su fulgor .

Duna tras duna,arena y más arena
la oscurad es profunda ,el aire se hiela.
Te busco sin verte ,te lloro sin lágrimas
y como espejismo te encuentro en una imagen de agua.

Sola y huérfana mi alma,
lejos de mis sueños,lejos de mis ansias
buscando sedienta el amor en un cántaro vacio,
me pregunto dónde fluye tu sangre amada.

Arena y más arena, noche y más noche,
¿Adónde se marcharon tus pensamientos
Tus latidos calientes,tu manos en las mías
el haz de luz de tu última mirada?.

Todavía te busco,en el cielo y en la tierra,
Y espero que tus ojos vuelvan
No puede perderse tanta fuerza
aún te busco y te llamo ,mamá, en la noche negra.



Esa sensación de desasociego me embargaba en ese momento,
sumado a un intenso desconcierto .Hoy mucho tiempo después,
puedo garabatear estas letras...

En mi día claro, en mi noche intensa,
en mi sinuoso andar, en mis quimeras,
se dónde brilla la luz de tu estrella.

Ya no camino desiertos,
aunque a veces sienta
mi intensa soledad de arena.

Ya no te llamo sin comprender,
aunque nunca se entiende
la amada ausencia.

Pero sé cuando me miro
que tus ojos se revelan,
y resuena tu voz en mis venas.

Tu sangre ya no brota
roja y caliente,
pero tu mirada está presente.

Aprendí a evocarte sin palabras,
a encontrarte en mi alma,
pero inevitablemente, mamá, te extraño.

historia repetida.

Se expande el alma en busca del espejo,
el extraño reflejo que sólo proyecta
nuestro propio y sutil misterio,
pero pareciera tener otro rostro, otro cuerpo.

Pulsión vital, necesidad de afirmar la vida,
buscar en palabras ajenas ,
el río de nuestros pensamientos
fluyendo desde afuera hacia adentro.

Una y otra vez ,remontar la misma cuesta,
sabiendo el final y no queriendo ver la meta,
derramando generosa la sabia bendita,
del alma que perdida, se busca y se encripta.

Ahogar el orgullo ,jugando a sostenerlo,
proyectar los sueños en caminos ajenos,
para que en la noche oscura e intensa,
la emoción se derrame en sueños tan ciertos.

Es la historia repetida, de quién no se encuentra,
que anhela las pasiones que otros anhelan
y en medio del caos , burlón y grotesco,
esgrime de espada ,el rostro querido del tiempo.

Y la eterna sonrisa, que todo lo ilumina,
esconde la lágrima , que siempre se asoma,
esa constante y obstinada impotencia,
de poder saltar y quedarse en la explanada,quieta.

...con respecto a sembrar para cosechar

Iba a hacer un comentario con respecto a esa " poesía" ( por ser benévola conmigo misma y llamarla así), pero me parece que siendo un tema tan importante se merece una prosa ( no puedo mucho más, las pobres musas que me acompañan " están de vacaciones " )
Es verdad que se cosecha lo sembrado y que dando se recibe... pero también es verdad que la semilla arrojada entre maleza o piedras no prospera y que el que siembre fuera de época tampoco cosecha.
Por eso la semilla del alma, si bien es necesario entregarla , hay que tener en cuenta , cómo , dónde y cuándo ... y no es ser egoístas, sino prudentes. Ya que si la dejamos en cualquier rincón , cuando la necesitamos para realmente producir frutos la tendremos destrozada y sin energías...
El poema al que me refiero lo escribí en una circunstancia en la que lo que decía no debía de haber sido así .... aunque por supuesto si en otros casos, pero no en particular al que yo me refería.
Por eso la advertencia. No soy escritora , soy transmisora en letras de emociones. Que a veces son semejantes a la de montones de personas , y muchas otras tantas ,desacertadas , puesto que al fin y al cabo , la mayoría de nosotros somos buenas personas , lo que no quita que alberguemos sentimientos encontrados, hipócritas y hasta crueles, y los envolvamos del mejor manto de ternura.
Es una defensa, la manera de justificarlos ante nosotros mismos.Con eso demostramos que no somos mala gente, y también demostramos que la buena gente también comete malas acciones.
Soy un ser humano , que transita la vida y muchas veces la escribe y la piensa... lo que no significa que esté mas cerca de la verdad, que aquel que no la plasma en letras o que el que apenas la medita... sólo significa que a mi modo camino este sendero buscando mi alma, no es arte , no es poesía, es simplemente recorrer este tramo de la historia que me ha tocado respondiendo a impulsos vitales como comer, respirar, reproducirme , amar ... impulsos que gritan " VIDA " aunque inevitablemente caminemos hacia la muerte. Pero aunque nosotros no lo veamos , la naturaleza nos manipula de un modo tan intenso , que hace que hasta el último instante vivamos sin querer reconocerlo .

Una Palabra - Carlos Varela

Luces y vacios.

El tiempo que me eleva me cercena,
La tempestad que me arrecia, me diluye,
El fuego que me quema, me ilumina
y la luz que me enciende, me empaña.

Y en constante ondulación planeo,
surcando caminos de nubes y soles,
empapada el alma de lluvia salada,
puesta la vista en un sueño sonoro.

Abierto el corazón que acostumbrado está,
a caer en serpenteante derrumbes,
transita trémulo y sigiloso,

Pretendiendo guardar en sus tenues latidos,
la exigüa fortaleza que aún conserva ,
desconociendo que pervivir es su naturaleza.

La sabiduría compensa cualquier riqueza. Sófocles.

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Mi meta en la vida es ser tan buena persona como mi perro ya ... on Twitpic

Mi meta en la vida es ser tan buena persona como mi perro ya ... on Twitpic

Sálvame , sálvate?

Estrella que me guias, espejo de agua cristalina
que mi corazón refleja, sálvame.
Conciencia que me acecha, voraz, hambrienta de verdades,
ilúminame y habláme con tu voz sensata.

Estela trémula de pasos que ya no andan,
Miradas que nunca tuve y amores que aún me aman,
Reflejos de aquellos caminos que nunca recorrí,
imágenes de los pasos que di sin contarlos,sálvense.

Resguárdense de la borrasca, del camino aciago,
de la oscura noche, del negro mar encrespado,
de la desierta playa, del silencioso lago...
Salvénse del agua, del fuego, del aire, sean sólo tierra y nada.

Protejánse del riesgo, del mundo, del risco,
del ladrón inesperado , de la burla, del artificio.
Cuidénse del arrebato, del descuido que ataca al desprevenido.
Pero si logras salvarte, si me salvas?? habré vivido ?

Palabras enmarañadas

Aprender a callar, silenciar el vértigo... y en el plexo solar sentir una llamarada.
Aprender a gritar, sin emitir palabra y en la mirada desentrañar distancias.
Aprender a pensar, silenciando los ruidos de nuestras pisadas.
Descubrirse perdida y empezar de nuevo a recorrer colinas.
Sentir que las ideas son sabias y ciertas, pero en un instante , burdas y banales,
se escapan como torrente de inquietudes no resueltas.
Querer ser especial, distinta , original de algún modo, para despertar en el torbellino que arremolina a todos.
Vislumbrar un camino conocido y soleado, para que de pronto el horizonte se corra a un costado.
Soñar con tener el verbo que mueve el engranaje de las almas, y encontrarse en
soledad amontonando pobres, huecas y simples palabras.
Una maraña de emociones que sólo yo trato de vislumbrar y no dicen nada.

Una sucesión de pequeñas muertes y resurrecciones cotidianas, construyen una gran vida.

Exaltaciones cotidianas.

A primera vista, no era un presente,
Sólo una sombra sutil ,etérea.
Una presencia conocida sin más misterio
que el simple discurrir distante y neutro.

Y de pronto, sin que nada medie...
salvo un instante de leve indolencia,
unas frases sueltas sin vestir etiqueta,
bastaron para que todo se torne vehemente.

Y ya de nuevo a girar la noria,
y extraer el agua del alma rebozante,
acercar distancias que no deben acortarse,
y serpentear riscos por simple entusiasmo.

A soñar los sueños de los imposibles,
a tender puentes de puros delirios,
sólo por esa pasión tan propia y ajena,
de tejer entramados de dulces quimeras .

Nuevamente florecen las fresias... llega otra primavera.

Con cada flor que se abre, una esperanza se renueva.
Con cada color que se dibuja la mirada se proyecta,
y en sublime delectación en silencio el corazón sueña.

Sin culpas...

Normalmente sólo vemos lo que queremos ver; tanto es así, que a veces lo vemos donde no está.
Eric Hoffer

Y no es tu culpa que yo te haya visto
con los atavíos que soñé ponerte.
Es muy fácil ver lo que deseamos
cuando la ilusión es lo que nos impele.

No es tu falta calzar el artificio,
y salir con una sonrisa al mundo.
Al fin de cuenta todos cautivamos,
con nuestras mejores galas y adornos.

Tal vez el único reproche, sea para mi ,
porque no tuve el valor de imponer mi alma,
y batallar por mi bién con la misma decisión ,
con la que tus creencias defendía.

Pero tengo una pobre y penosa excusa,
un pequeño margen para otorgarme la amnistía,
una clemente caricia para el corazón apenado...
buscaba un sol, entre tanta ternura sepultada y fría.

Buscaba dos sonrisas, que tanto había querido,
francas ,solícitas y puras,soles en mi pecho aleteando.
El error fue buscarlas afuera y no darme cuenta,
que aún las conservo en mi corazón talladas.

Que una me sostiene, con su ardor y su calma,
y la otra me acuna cada noche
y me despierta con ternura por la mañana,
sólo basta ver sus reflejos en las miradas más amadas.

enamorarse

El amenazado (Jorge Luis Borges)




Del libro "El oro de los tigres" 1972

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa
máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. De que me servirán
mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el
aprendizaje de las palabras que uso, el áspero Norte para cantar sus
mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca,
las cosas comunes, los hábitos, el joven amor d e mi madre, la sombra
militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta
a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,
pero la sombra n o ha traído la paz.

Es, ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la
espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.



Esta no es de Borges , es mía y se nota, pero es como mis palabras pueden ver el mismo sentimiento.

De los enamorados...

Palpitante inquietud,
Sed que no se sacia,
Deseo que no se colma,
Alma que no se halla.

Tierna seducción,
Desesperada búsqueda,
trémula expectación,
Extraña cacería.

En permanente
zozobra y tensión,
El corazón navega
aguas lóbregas.

En sutil impostura,
se calza los ornamentos
Para dibujar la fantasía
exaltando lo virtuoso.

Orientada la voluntad
hacia el ser amado,
El sabio se vuelve necio,
y lo temporal, sagrado.

Todo cambia para crecer.

Se es lo que es siempre, y aceptarlo y ser fiel a eso ,es ser auténtico. Pero todo cambia, y reconocer esos cambios también es ser uno mismo.
Lo que ayer decía de una forma hoy lo puedo expresar de otra y con otros medios. Podemos acortar distancias, gracias a estos instrumentos virtuales y conocer personas que de otro modo seria imposible,o reencontrarnos con seres de nuestra vida que no esperábamos volver a ver y llevarnos gratas y no tan gratas experiencias.
Una vez , no hace mucho le dije a una amiga...sorpresas nos da la vida, refiriéndome a esto. Pasamos muchos años "cerca", pero no nos vimos, y ahora virtualmente (por suerte seguimos cerca físicamente también )la conozco y por primera vez la veo!...ahora recién la puedo llamar Amiga. Es Internet la causa o tal vez cambiamos ??
Yo creo que por suerte voy cambiando, veo lo mismo de una manera distinta. Mi mente y mi corazón se amplían con el paso del tiempo, creo que madurar sin crecer , es un grave e irreparable error. Seguramente no fue mi sabiduría la que me llevó a reconocer esto, sino los sinuosos senderos de la vida, pero de una u otra forma, me alegra muchisimo saber que sigo siendo yo,pero en constante cambio.
Que mi pasión, mi fuerza, mi esencia permanecen intactas, pero mis ideas no se limitan. Mis certezas se llenan de dudas, lo que se ,siempre es poco. Lo que aún no conozco es infinito. Lo que hoy creo mi verdad , es sólo una verdad más tan respetable como la de los otros,y en la lucha por valorar lo esencial y dejar de lado todo lo superfluo , voy apostando a la humildad e inevitablemente encuentro un camino ríspido:domar al ego! ese es el desafío más grande de nuestra existencia.
Amar a pesar de los desacuerdos, amar a pesar del dolor ,amar a pesar de lo cotidiano, amar a pesar de la incomprensión. Amar a pesar de la indiferencia. Amar en la adversidad y amar en la alegría. Amar cuando somos amados y cuando no.
Una meta muy difícil,que exige el permanente cambio, la constante comprensión ,sin perder nunca la integridad y la aceptación de nuestra vida, tal como es , que al fin y al cabo, es el resultado de lo que con ella hicimos. Y si creemos que no es así, aun estamos a tiempo de cambiarla y seguir amando , desde la simpleza del niño, que sabe que es débil, pero al mismo tiempo no se priva de soñar y esperar un mañana mejor.

Reflejos de agua

La asusencia es cruel embestida,
El dolor aguijona como la gota a la roca,
es el silencio la medida del vacio,
que hasta al respirar se invoca.

Pero se que fue un querido ensueño,
Una ilusión quebrada con cerrojo,
el reflejo de un ser y el desdeño,
acomodado a mi puro antojo.

Una realidad nunca prometida,
un camino que no fue recorrido
una quimera palpitante adolorida
un recuerdo de un futuro abatido.

Un esfuerzo permanente y no binario
por darte vida y sostenerle
insuflando el aire necesario
para poder dibujarle aun inerte.

Para cosechar, sembrar.

Dar hasta que duela y cuando duela dar todavía más.
Madre Teresa de Calcuta.



Dar el alma, para que crezca
se expanda y me engrandezca,
darla hasta que sangre y duela,
por el sólo placer de entregarla entera.

Sin mirar el límite, ni la medida,
ni si la retribución llegará a tiempo.
Amar con la convicción de que no es en vano,
eso es crecer, aunque parezca extraño.

Y todo lo que entregues volverá en algun modo,
muy probablemente , no de la mano
de a quien le diste todo...
Pero el sólo hecho de darse es el logro.

Eso es el sendero de la vida,
un camino de pequeñas muertes y resurrecciones,
sembrando nuestras semillas en huertos ajenos
y aprendiendo a reconocer nuestra cosecha en los corazones.

El farolero de sonrisas

El sol se esconde detrás de una ventana,
Aunque parezca que es el crepitar de la lluvia,
la que con su otoñal caricia ,lo transita y opaca.


Y como se desliza, el agua por las aceras
mi corazón enciende noche y día,
esa luz lejana que solía ser antorcha en la mañana.

Un latido tras otro se agolpa en el alma,
respirar es todo un prodigioso arte,
Como lo es sonreír,para dibujar una lágrima.

Todo va a estar bien ,clau!

Para decirte que estoy
no me hace falta mucho,
verse el corazón es cosa diaria
cuando se anda con el alma sin capullos.

Ni para que veas que rio
en tu risa cuando vuelas
y que caigo a sostenerte,
si creo que estas por bajar la rodilla a tierra.

Para que lo sepas , ni es necesario
que escriba , ni que lo leas ,
pero no viene de más ,amiga ,que lo tengas en cuenta ,
que acá estoy como siempre ...entera.

Férrea en la voluntad de compartir risas o penas,
de recorrer la vida, sin mas intención
que la que nos reconoció en un instante cualquiera:
la de hermanar nuestras rutas, para que la carga sea llevadera.